- poemita

.

Por mucha sucesión de soles
por mucho hueso amontonado
tardará en enfriarse la materia
mientras un ápice de rayo haya.
No es envidia de los ruidos de la noche
es notar una ligera brisa
es gritarle desde el ocaso al alba y,
en silencio, llegar donde no hay nada.

--------------------------

Todo pasa más deprisa de lo que crees, todo pasa más despacio de lo que quiero.
.

- gemidos

.
Qué bien reflejado ese arder en mi propio infierno. Así es, siento que la llama me consume al ser espectadora de mi propia obra, la destrucción. de algo tan hermoso. Hay una edad en que una no tiene fuerzas para la lucha, el desgarro es insoportable, ya no hay vida, una zozobra interior me va hundiendo en las sombras más extrañas que poco a poco van alejándome de la realidad.
Complejo laberinto es esta cotidiana confusión que me provoca tal desespero..., sola, sin nadie en mi piel, en mi alma que comprenda esta angustia que vino provocada por un infinito amor. Mis necesidades quedaron huérfanas, solo fantasmas burlones vienen a acomodarse a mi alrededor a todas horas, se convirtieron en mis únicos compañeros de viaje...

...aaaggg!!!... grito perplejo, incógnito que surge del desconcierto y QUE a la confusión llega quedándome sumida en un, tal vez, absurdo y extraño aturdimiento, en un eterno dolor que por una vez no encontrará el sosiego ni en mis eternos compañeros vosotros de grafito y corcho.

-------------------------------------
Hondos gemidos QUE no son sino clamores estremecidos de aquello que principia a no ser..
.

- momentos borrosos

Siento que me va alcanzando lo tanto temido, hoy comenzaron los primeros síntomas de que algo en mí no va bien, sí, era suficiente el principio del huracán para que se desatara la tormenta. Sabés profe, te recuerdo mucho, ya se va acercando mi momento y es que somos un rio atormentado por el grito de la cordura. Querido profe, allá donde estés ya me llego, poquito a poco te iré alcanzando, sí ya está aquí el desgarro cruel, ese que con la pérdida llega, ... pero ahora a quién amar, a quién tener???...nada existe, nada es.... Querido profe ¿cómo hablar ahora de triste a triste cuando una es tan solo un grito que se pierde desparramado en una imagen, una palabra, en el eco de un sonido perdido en el corazón...Cómo se me vienen aquellas palabras que un día fueron tuyas y que hago mías hoy:

"Más bien produce desgarro
el olvido que nos llama,
y prende fuego al cigarro
que prende fuego a la cama.

Y entre llamas escapamos,
sintiendo como resume
la esencia de lo que amamos
en un extraño perfume

el fuego, gran enemigo
de las ideas ardientes,
de los ojos ardorosos

que participan conmigo,
mirando como te sientes
en los momentos borrosos.
"

Pero ni siquiera tú puedes mirar cómo me siento en este momento borroso, oh, profe! es horrible descubrir cuando en el corazón se pierde el imperio de la locura destronada, un "calor que se desparrama, un viento atroz, un grito quedo...un nada sin mañana..."
.

- la zarzamora

.










.
En en café de Levante entre palmas y alegrías,
cantaba la zarzamora;
se lo pusieron de mote porque dicen que tenia
los ojos como la mora.
..........
Decía la gente que si era de hielo,
que si de los hombres se estaba burlando,
hasta que una noche, con rabia de celos,
a la zarzamora pillaron llorando.

¿Que tiene la zarzamora que a todas horas
llora que llora por los rincones,
ella que siempre reía y presumía
de que partía los corazones?

De un querer hizo la prueba
y un cariño conoció
que la trae y que la lleva
por la calle del dolor.


Cuando sonaban las doce
una copla de agonía lloraba la zarzamora,
mas nadie daba razones
ni el intríngulis sabia de aquella pena traidora.
....................

Que publiquen mi pecado
y el pesar que me devora y
que todos me den de lado
al saber del querer desgraciado
que embrujo a la zarzamora.

(Rafael de León)
.

- estadías

.
.

.
Estadías llenas de arrebatos
se extravían entre opúsculos escritos
de una ociosa arquitectura
que va conformando una realidad
huérfana de sucesos,
brillos transustanciales
en el horizonte del tiempo
¡agitándose!
Las sensaciones se confunden
envueltas en secretos instantes
orillados en el albor
de su propio tránsito allá,
donde el blanco ya no es negro
ni el rosa es verde,
donde el temblor y el escalofrío
celebran entusiastas apreciaciones
de pasión y ternura
hechas con palabras de nieve
que, al derretirse,
estremecen,
en las postrimerías de la vida.
.

- al filo

.

Las sombras se alargan ocupándolo todo en un pretérito que se empeñó en ser futuro, una espantosa quietud en el filo de lo deshabitado convierte los pequeños brillos en caminos impenetrables. Rosas marchitas se visten de tristeza buscando en vano alguna leve ingravidez desorientada y fugitiva. Todo es silencio y vacio, mientras, un alma atormentada y sola, fenece.

- ???

....cuando la presencia no existe y una deja de ser incluso sombra
lo mejor es desaparecer...

en tan deslumbrante ceguera ya no aprecias el color ni las texturas,
ni estas imborrables marcas de dolor y llanto
...entonces tan solo restan unos pocos interrogantes...
¿adónde fueron aquellos sueños que pintas?
¿dónde el portador de sueños se los llevó?

sinceramente... ¿me merezco tanto?